Francia, otra

Esto es Burdeos, me dijo el chino; esto no es Francia, verdaderamente; o peor, incluso esta Francia que vemos aquí, esta Francia levantada en un meandro del Garona, es la Francia disminuida, en cierto modo; la Francia de Bordeaux es la Francia que va quedando. Pero, ojo, tiene a pesar de sus inmensos bemoles sus altos muy pronunciados y rotundos, porque seguimos estando en Francia, obviamente; otra cosa sería cruzar la frontera y que nos asomáramos a lo que viene más allá, España, que, ojo, conozco tan bien como tú, muy bien; y no, seguimos en Francia, en el sur de Francia, cerca de la frontera, a tiro de piedra de la frontera con África. ¡Francia del sur! Los Pirineos nos mantienen a salvo, me dijo el chino. Él desde hacía algunos años se encontraba instalado no en Aquitania, en un pueblo cerca de Nantes, dedicado a la comercialización de vinos, ¡en Francia, justamente!, un chino, me explicó él mismo no sin abrir bien sus ojos chinos; y que si yo buscaba instalarme por una temporada aquí, en Burdeos, tenía que saber que de Francia quedaba poco; ya lo habían arrasado todo ellos, que se habían tomado prácticamente todo el casco antiguo de la ciudad, que sí, tenía su belleza especial, pero sobre todo era una zona lúgubre, húmeda y ruinosa; pero ellos vivían así, en medio de esa oscuridad odiosa y putrefacta. Son ellos, me dijo el chino, los moros. Francia es el norte, es otra.