Mis pretensiones ascéticas fracasan. Puede más Dionisos. Me conformo con volver a los viejos dioses, los auténticos. Porque en el fondo soy un pagano griego, unos días más apolíneo que otro. Aunque digamos que me conformo con caminar. Ahí está todo, y en estos días de 18 lo he practicado poco. Los paseos también son pequeñas fugas, pero sin acelerar, o sea sin ponerse a correr. No dudo de la gesta de Filípides (¡ni tampoco la de Murakami!), pero yo hablo de caminar amasando las glándulas cerebrales con sentido estricto y admiración. Al correr, los pensamientos se diluyen, en sentido centrífugo; la velocidad correcta sería la del marchante olímpico, sin la chaplinesca de sus movimientos de cadera. Cuando el grifo está abierto todo fluye a borbotones, formando racimos, espumas (Sloterdijk).
De todas formas, lo mejor de todo este comportamiento disoluto (mi falta de rigor) es que me salté los festejos del bicentenario. Ninguna bandera. Algunos artículos en el diario sobre la idealización de la patria. Uno, por cierto, luminoso dentro de la escasez de material. Pero el festejo se reduce a una nube de humo sobre la ciudad que huele a carne asada. Santiago entero cobra el aspecto de una humareda. Me asalta el vegetariano. Pero mi vegetarianismo es muy poco ortodoxo. De hecho, soy un vegetariano que SÍ come carne. En reducidas dosis, nunca cocinada por mí. Pero no digo no a un costillar bien hecho. No sé si me hago entender. Honor y gloria a los veteranos del ’69. Pura praxis.
